Lundi 26 juin 1916 Ma chère petite Maman, J’espère que vous n’êtes pas trop émotionnées de mon long silence forcé car où mettre les lettres? Dans les gares, on les déchire! Avec ce que je vous avais laissé deviner dans mes dernières lettres et avec un peu de magie (cf Marguerite) tu aurais pensé que … Lire la suite Lettre à ma mère – 17
Dimanche 11 juin 1916 Ma chère petite Maman, La Pentecôte aujourd’hui (ce que je sais grâce au calendrier envoyé par Yvonne) grand calme. Les Boches se reposent. Toujours rien de nouveau pour nous, si ce n’est que nous nous plaisons mieux ici qu’au dépôt, à part la privation de tous les plaisirs et que nous … Lire la suite Lettres à ma mère – 14 & 15
Théodore s’était mis en route de bon matin. Une pluie fine et méchante perçait sa veste de toile brune. ll avait assuré sur son dos un chevalet et il tenait de ses grandes mains fines sa boite de couleurs et un petit tabouret pliant. La veille, la soirée fut encore bien arrosée chez Ganne où … Lire la suite Barbizon
C’est jeudi après-midi. Comme tous les jeudis après-midi, vers les quatre heures, mamie pousse la lourde grille qui ferme le mur de pierre ceinturant notre jardin. Mamie s’est pomponnée, elle a fait ses recommendations à Poupie, le croisé caniche-yorkshire qui reste dans la cuisine pendant que sa maitresse s’absente. Puis, tout doucement, elle a descendu … Lire la suite Mamie
Il n’est pas venu. Oh, je sais ce que vous allez me dire: ma pauvre (presque) vieille fille, tu t’es encore monté une histoire idiote de prince charmant à deux sous. Et ce garçon, tu ne l’as vu qu’une fois ! Et à la sortie de la messe encore, au bras de sa maman ! … Lire la suite Journal de Mélanie Croissant
Hans avait une drôle de tête ce soir là. Quelque chose de chiffonné, de mal rasé, avec les yeux au fond des trous. Il faut dire qu’il en était à sa cinquième bière…attends ! Pas ces demis rigolos de nains qu’on sert pour de rire dans les bistrots parisiens en faisant bien attention de virer … Lire la suite Hans
Quand nous habitions au carrefour des Gobelins, au quatrième étage, la cuisine donnait sur une arrière- cour avec deux grands marronniers plantés devant une belle maison. Cette bâtisse était parfaitement incongrue parmi les faces cachées de nos immeubles hausmanniens. On y accédait par le boulevard Arago et j’ m’y rendais, parfois, pour jouer avec mes … Lire la suite La fin du lapin
Il était là, derrrière la porte, avec une sacoche d’où dépassaient des calendriers sous plastique. – Je viens pour les handicapés, me dit-il, en exhibant une carte froissée avec sa photo. Bien propre, avec son costume cravate, il ébauche un sourire. S’il s’est farçi toutes les rues de Saint Nom, il doit avoir un moral … Lire la suite Calendriers
Robert MacVeigh ne savait pas pourquoi il était entré dans ce bar. Il n’avait pas beaucoup dormi la nuit dernière, en alerte, sanglé dans le cockpit de son Spitfire. Par deux fois, il était sorti, sous la pluie, pour tenter d’ intercepter un groupe de Heinkel 111 en maraude. Par deux fois, il avait dû … Lire la suite A lovely week-end
Comme chaque fin d’après-midi, je suis sur la place du village, près du vieux terrain de volley-ball. Là, c’est les grands qui viennent jouer, quand il fait moins chaud. Comme chaque fin d’après-midi, je m’assois sur un petit banc, sous le chêne qui balance une ombre fraiche sur la poussière du sol. Le soleil est … Lire la suite Marie-Claude
